Estampa en el metro de Madrid...

Las cajas de aluminio atestadas de labios inertes se deslizan por los caminos de hormiga que sostienen la ciudad. Arriba, zapatos se resbalan sobre un suelo líquido y oscuro, los labios como telones morados cubren miles de piedritas de marfil que tropiezan una contra otra en convulsiones milimétricas, arrítmicas, obedientes al frío; cuellos encogidos, hombros encorvados que acentúan la deformidad de las bestias.
En las cajas de aluminio decenas de huecos en pares se abandonan al serpenteo entre puerto y puerto. Cuando se abre la puerta, algunos pares sin abrirse cambian de oscuridad, y salen a seguir su camino de indolencia hacia arriba, donde los zapatos resbalan, donde el viento raya la piel, donde pulula la impaciencia, la angustia y el cansancio en acordes para la sinfonía postmoderna de silbatos y maldiciones.
Abajo, no hay más opción que la renunciación y la entrega, al tiempo.
En ninguno de los dos lados del andén hay vida y sin embargo...
Se abre paso entre los charcos una alegre princesa, de unos 70 años con la cabeza dorada casi blanca, una falda ancha de tul rosado, un abrigo de la piel de un oso o unas cincuenta y nueve marmotas. Una elegante corona adorna su cabeza, y tres verrugas en la cara rodean esos huecos brillantes, inquietos, seductores, exquisitos.
La reina entra con pie fuerte al cubilete, con una mochila de piel falsa con grabados geométricos, pretendiendo un estatus de rancio abolengo. Sus gordos tobillos rebosan las zapatillas rosa.
Buenas Paellas! Jajaja! Buenas paellas y buena música! Jajaja! Su gruesa carcajada retumba en las paredes del afanoso armatoste. Por un instante la cajita se colma de brillo y destila saliva.
No importa a dónde va ni de dónde viene, es absolutamente inadmisible.
Dos estaciones más adelante, se baja anciana decrépita, senil, estorbosa, pálida con ropajes ridículos y una falsa diadema de plástico dorado. Con la mirada ausente, llena de ceniza, esbozando con sus pasos una larga y tortuosa despedida.
La ciudad hace lenta y gustosa la digestión del nuevo siglo.

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¿Quién Demonios es Pepita Roa?

Pepita Roa no soy yo - es lo primero. Esto es un artilugio de Pepita Roa para perpetuar su existencia. Aquí escribimos todos, si es que hay algo que escribir. Vale aclarar, que he escrito todos, confiando en que algún día se unirá a Pepita algún "él" sin importar por cuánto tiempo, y entonces ya serán ellos, y bueno, así vuelvo a un todos, abierto a todas las posibilidades, y ya que me he puesto romántica llego a un "nosotros". Cuando me preguntaron el sexo de Pepita Roa, me dieron la opción de responder "otro"... y es que mejor imposible. Respeto profundamente a quien se le ha ocurrido que hay personas que clasifican inequívocamente dentro de esa categoría... En realidad no lo entiendo muy bien, pero para este caso es la única posibilidad de definición.... ¡a dónde va a llegar!

Lo que sí debo advertir es el carácter de Pepita... vaya personaje... Es muy interesante, al menos para mí. Pepita es este tipo de ser que pasa por tu vida como un huracán. Ese tipo de persona que te zarandea desde el primer momento, te des cuenta o no. Pepita Roa es totalmente inmisericordiosa. Pepita Roa es implacable, e infalible. Pepita Roa no cree en nadie ni en nada que no sea capaz de ser auténtico, pero no le importan los disfraces. Para Pepita Roa todo el mundo va desnudo, así que sea lo que sea ve a las personas tal y como son. Pepita Roa es sabia y clarividente. Todo lo sabe y todo lo ve. Lo único que le interesa a Pepita Roa es que quien se le acerque tenga una clara idea de quien es... aunque esto sólo ocurra por unos segundos. Pepita Roa, no tiene memoria, pero no perdona. Pepita Roa, se parece a la mujer del cuadro a la derecha, pero no significa que sea "ella". Y por supuesto, eventualmente cambia de máscara, según el tiempo y el momento. No es de extrañar que ocasionalmente se vista de árbol, de muro, de paisaje, de naturaleza muerta o de oscuridad. Le he visto vistiendo incluso de susurro. Pepita Roa siempre está.

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